em boa hora

Rodaram os ponteiros até zerar o dia

Qual um ciclo que retorna a matéria a o elemento primeiro
embora
da mesma forma que o novo
duma maneira particularmente única

Rodaram os dias até zerar o ano

Agora novo
embora
apenas o dia velho
foi embora

Máquina

Eram três criaturas numa noite de sexta-feira, estavam tomando ouro gelado. Entraram por convite numa máquina-transporte. A máquina branca, tinha fumaça dentro e um selo fora: um verde indicando praias. O comandante acobreado trasformou-se em tempero quando o fiel companheiro que ao lado, de olhos vermelhos: cachorro-monstro, o chamou. Ainda não se soube se foi pelo selo verde da máquina que o destinador levou à praia. Enquanto uma neblina maior se aproximava, algo aconteceu de repente:
- Comandante, de quem são esses animais?
- ...
- Comandante?

* Fim *

No meio da terra vermelha, uma pequena arcépide vivia a cortejar bêbados desiludidos de outra espécie, uma mais antiga e de razões ainda mais sensatas que a sua. Ao fim da noite, saía do botequim acompanhada por apenas um dos tantos que haviam lhe dado razão e concordado com a infame experiência de uma conversa efemeramente impressionante. Na manhã seguinte, como todos os dias naquele furdúncio, o sorriso que ela carregava ninguém, por nunca perguntar, sabia se era alívio pelo prazer da copulação letal ou conforto arcépide irresponsável e egoísta de saber que ao fim o macho desfaleceria até sua morte, deixando-a livre sempre. Uma vez, numa de suas conversas com um de seus sobreviventes, a ele respondeu: - A dor só se torna prazer se não houver culpa. A culpa é o termômetro do impulso. A razão é a velocidade.

Olho tudo, 
penso que penso mais:

animais instintivos, afinal

qual nossa diferença?